A internet e a bunda

Sabe que eu gostaria de escrever?, me disse ela.
Escreva, uai!, voltando ao meu limite mineiro.
Hii, mas me falta tempo, essa vida, sabe como é, não?
Já houve tempo em que, do alto de minha arrogância juvenil, dizia que, para escrever, tinha de ser jornalista formada, com cartucho na mão e registro no MT. Caso contrário, argumentava, eu também poderia assinar e acompanhar obras como arquitetos ou talvez até receitar remédios como médicos. Radical assim. Aceitava que jogadores de futebol, arquitetos, médicos e todas as outras profissões pudessem escrever artigos - sobre suas respectivas áreas -, porém isso não os transformava em jornalistas.
Mas a internet chegou, Cazuza disse que o tempo não para (ai, que falta que me faz esse acento!!!), continuo achando que os nossos ídolos ainda são os mesmos, mesmo que os novos estejam aí, e capitulei. Escrevam, escrevam, que faz bem pra alma. Se somos jornalistas ou não, já não tem a menor importância.
Ainda hoje li sobre os problemas causados aos autores/jornalistas reconhecidos, que se veem mal reproduzidos em artigos/mensagens que circulam abundantemente na rede.
Ô, meu!, se você é capaz disso, de escrever algo que as pessoas gostam, e gostam tanto que enviam umas às outras, assine seu nome e pronto. Quem sabe você não vira também uma celebridade? Não é isso o que você quer?
Meu amigo Nassif, companheiro de "Penúltima", sempre que descobre o autor, manda processo em cima. Tá certo, ele.
Com ou sem talento, com ou sem diploma, a internet nos possibilitou a todos mostrarmos o que quisermos. Até a bunda, se isso lhe satisfaz. Mas assinada com o próprio nome embaixo.